Душа вздыхает на подушке,
Ей плохо… Не поёт…
Разрывают, словно детскую игрушку,
Никто потом частей не соберёт…

Да и кому нужна она, калека…
Разбиты вдребезги мечты…
В любви живём от века и до века,
И умирает человек быстро без любви…

Обманом не утешай свою грешную натуру,
Увы, гармонии в жестоком мире не найти.
Ты учитель, ты свой гуру…
Смирять себя ты в жизни научи…

И не ищи хорошего для жизни,
Не жди, солдат, письма от девушки своей.
Всю правду мы заменили страшной ложью,
И пляшем под ноты боли… От которых душе ещё больней

Александр  Лукашевич.

80570250

.